♥♥ Biografia ♥♥





Cienfuegos, Cuba 1910-
Santo Domingo,Republica Dominicana, 1982


Es un poeta romántico
con un claro tono de melancolía
a través de toda su obra poética,
que es primordialmente elegíaca.


Se le ha llamado y se le conoce
como el "poeta enamorado",
corazón y almá en cada poema
fue posiblemente el más popular
de los poetas en la Cuba de su epoca
en la actulidad se podria decir
de la poesía Universal


Su popularidad se debe
en gran parte a la claridad y profunda
sensibilidad de su obra


elogiado por muchos de sus contemporáneos
y también por los más jóvenes lectores,
que aprecian en sus versos
una melodía extraordinaria
y un fuerte sentimiento de amor.


Muchos de sus poemas
han sido traducidos al inglés,
portugués, ruso, polaco, japonés y chino.
Otros muchos han sido musicalizados
o recitados en unos 40 discos .


Alos 7 años empieza a escribir
sus primeros versos
Fue también novelista y escritor
de libretos para la radio
y la televisión cubanas,
también fue director
de célebres programas
radiales en diversas emisoras.


En los últimos años de su vida,
vivió como exiliado fuera de Cuba
y se dedicó a la enseñanza,
ejerciendo como catedrático
de literatura en la Universidad
Nacional de la República Dominicana.


Murió el 14 de agosto de 1982.


“La obra poética
es indivisible en su unidad,
aunque admite la clasificación teórica,
y no puede ser repudiada por nadie,
ni siquiera por su propio autor.
El único fallo inapelable contra un poema,
es el olvido; y, en realidad,
un poema pertenece tanto
a quien lo ha leído y lo recuerda
como a aquel que lo escribió. “


José Ángel Buesa




1932: La fuga de las horas

1933: Misas Paganas

1936: Babel

1938: Canto final

1943:Muerte diaria

1943: Oasis

1943:Hyancithus

1943:Prometeo
1943:La Vejez de Don Juan
1943: Odas por la victoria
1943:Muerte Diaria
1944: Cantos de Proteo
1947: Canciones de Adán
1947:Lamentaciones de Proteo
1948: Alegría de Proteo
1949: Versos de amor


1949: Nuevo Oasis
1949: Poemas en la arena
1952: Doble Antología
1955: Poeta enamorado
1959: Poemas prohibidos
1960: Libro secreto
1960: Los mejores poemas
1969: Antología Poética
1970: Tiempo en sombra
1971: Mis poemas preferidos
1972: Horario del viento
1972:Método de versificación
1974: Los naipes marcados
1981:Antología Poética Total
1982: Para ellas
2001: Nada llega tarde
lia.poesia@gmail.com



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con todos los poemas de este blog de J.A.Buesa 
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Es bueno mencionar, que José Angel Buesa
no era un poeta político,
lo que en cierta forma lo llevó
a ser borrado durante tanto tiempo
fue su rechazo a hacerle un poema a la revolución,
en un momento en que ya se había logrado…, Fidel Castro
sugun dijo su propio hijo Eduardo Brito,Buesa


 Mi padre se negó a la petición
lo hizo sin tener “nada en contra,
simplemente dijo
que él no había escrito nada político
y que realmente no sabría como hacerlo
y que por lo tanto si lo hacía
le haría daño a la revolución
porque no sabría como hacerlo”.


Señaló que aunque
la situación fue entendida por muchas personas,
“otras no lo entendieron”.
Dijo que al parecer algún amigo
se le acercó  le dijo “
que sería bueno que se fuera del país
porque ya estaba en una lista negra,
que ya no tenía nada que buscar en el país”.


Buesa se ve obligado a abandonar Cuba 
para empezar una penosa peregrinación por
 EspañaIslas Canarias,
 El Salvador y finalmente Santo Domingo.




proscrito e ignorado por el régimen. 
Fue eliminado de los textos escolares, 
y hasta de las bibliotecas públicas, 
como si nunca hubiera nacido 
ni vivido en Cuba o en otro país.


el famoso poeta no es ignorado 
por los amantes de su poesía, 
antes y ahora y siempre.
si fuera filosofo seria Sócrates
amante de la poesia romantica por antonomasia
Don José Ángel Buesa poeta universal








Mi mas sincero agradecimiento
a la voz silenciosa.
 Jose Francisco  Diaz  Salazar
que declamo la mayoria de los poemas
de Jose Angel Buesa





*Acuérdate de Mí

Cuando vengan las sombras del olvido
a borrar de mi alma el sentimiento,
no dejes, por Dios, borrar el nido
donde siempre durmió mi pensamiento.

Si sabes que mi amor jamás olvida
que no puedo vivir lejos de ti
dime que en el sendero de la vida
alguna vez te acordarás de mí.

Cuando al pasar inclines la cabeza
y yo no pueda recoger tu llanto,
en esa soledad de la tristeza
te acordarás de aquel que te amó tanto.

No podrás olvidar que te he adorado
con ciego y delirante frenesí
y en las confusas sombras del pasado,
luz de mis ojos, te acordarás de mí.

El tiempo corre con denso vuelo
ya se va adelantando entre los dos
no me olvides jamás. ¡Dame un recuerdo!
y no me digas para siempre adiós.





*Aniversario





Hoy hace un año, justamente un año.
Y llueve como entonces en el atardecer.
Y es una lluvia lenta, tan lenta que hace daño,
porque casi no llueve ni deja de llover.

Mi pena es una pena sin tamaño,
en el tamaño triste de un nombre de mujer,
aunque la gente pasa sin saber que hace un año,
y aunque la lluvia ignora que llueve como ayer..






mi agradecimiento a Jose Fco :
La voz silenciosa por declamar
infinidad de poemas de Buesa
y permitirme editar muchos videos
con su entrañable voz

*Anhelos




*Alegoria del río seco




Es triste la tristeza de este cauce vacío,
con árboles sin sombra muriendo en sus orillas;
y, como si lloraran por la ausencia del río,
son lágrimas de oro sus hojas amarillas.

Los bordes de este cauce son los labios de un viejo
que aprendió la amargura de besar en la frente;
y, como el marco inútil donde brilló el espejo,
hay algo que nos mira tras su reflejo ausente.

Es triste la tristeza de este cauce vacío,
triste como las canas de un hombre sin mujer,
porque el cauce es la inmensa desolación de un río
que se convierte en surco, sin lograr florecer...

II

A veces, en otoño, la lluvia persistente
llena la zanja seca con sus aguas sin brío,
y el cauce desolado tal parece que siente
la fugaz alegría de volver a ser río.

Hoy su propio silencio tiene una voz ajena,
y ayer, cantando el canto de las aguas felices,
olvido la asechanza de la sed de la arena
y el misterioso instinto que alarga las raíces.

Y, ante este gran cadáver que lucha con lo inerte,
en su terca esperanza rebosante de fe,
se diría que el cauce no comprendió su muerte
y se quedó esperando el agua que se fue.



*Ala y raíz

Ala y raíz: la eternidad es eso.
Y aquí, de frente al mar, en la ribera,
la vida es como un fruto que cayera
de un alto gajo, por su propio peso.




Ala y raíz. Y el ala, sin regreso,
a la raíz, con sed de primavera:
que así el confín de la emoción viajera
duerme a la sombra del follaje espeso.


(El mar corre descalzo por la arena.
Mi corazón ya casi es sólo mío.
El ancla está aprendiendo a ser antena



y el latido unicorde se hace escala.
Después, libre del tiempo, en el vacío,
Así: ¡mitad raíz y mitad ala!)






*Alma musical



Yo soy borracho. Me seduce el vino
luminoso y azul de la Quimera
que pone una explosión de primavera
sobre mi corazón y mi destino.



Tengo el alma hecha ritmo y armonía;
todo en mi ser es música y es canto,
desde el réquiem tristísimo del llanto
hasta el trino triunfal de la alegría.

Y no porque la vida mi alma muerda
ha de rimar su ritmo mi alma loca:
aun más que por la mano que la toca
la cuerda vibra y canta porque es cuerda.

Así, cuando la negra y dura zarpa
de la muerte destroce el pecho mío,
mi espíritu ha de ser en el vacío
cual la postrera vibración de un arpa.

Y ya de nuevo en el astral camino
concretará sus ansias de armonía
en la cascada de una sinfonía,
o en la alegría musical de un trino.

*Amamos porque sí



Amamos porque sí, sencillamente
porque sí, sin saberlo,
como cuando la espiga se levanta,
como la lluvia cuando está cayendo,
como el viento que pasa y no lo sabe
y sin embargo, pasa y es el viento.

Amamos porque sí, sencillamente
porque sí, sin razón y sin remedio,
como se seca un pozo,
como se empaña a veces un espejo,
como una fecha que cambió de día
o un nombre que olvidamos en un sueño.

Amamos porque sí, sencillamente
y no importa en qué tiempo,
si en un amanecer de primavera
o en un lento crepúsculo de invierno,
pues si el árbol lozano da más flores
son más dulces los frutos de los árboles viejos.

Amamos porque sí, sencillamente
por un porqué fatal que no sabemos,
como el traje de luto para un niño
o como las estrellas para un ciego,
como van hacia abajo las raíces
y hacia arriba las ramas
con las hojas por dentro.

Amamos porque sí, sencillamente
porque sí, porque es cierto,
como un anochecer al mediodía,
como una llamarada sobre el hielo,
como resucitar estando vivos
sólo para morir sin haber muerto.

Amamos porque sí, sencillamente.
Sencillamente, como pasa el viento ...

*Amor prohibido


Solo tú y yo sabemos lo que ignora la gente
al cambiar un saludo ceremonioso y frío,
porque nadie sospecha que es falso tu desvío,
ni cuánto amor esconde mi gesto indiferente.

Solo tú y yo sabemos porqué mi boca miente,
relatando la historia de un fugaz amorío;
y tú apenas me escuchas y yo no te sonrío...
y aún nos arde en los labios algún beso reciente.

Solo tú y yo sabemos que existe una simiente
germinando en la sombra de este surco vacío,
porque su flor profunda no se ve, ni se siente.

Y así, las dos orillas, tu corazón y el mío,
pues, aunque las separa la corriente de un río,
por debajo del río se unen secretamente.



Que alegria me da encontrar tus declamaciones
bello bello como un beso al amanecer querida Juana

*Amor tardío

Tardíamente, en el jardín sombrío,
tardíamente entró una mariposa,
transfigurando en alba milagrosa
el deprimente anochecer de estío.

Y, sedienta de miel y de rocío,
tardíamente en el rosal se posa,
pues ya se deshojó la última rosa
con la primera ráfaga de frío.

Y yo, que voy andando hacia el poniente,
siento llegar maravillosamente,
como esa mariposa, una ilusión;

pero en mi otoño de melancolía,
mariposa de amor, al fin del día,
que tarde llegas a mi corazón...



*Amor insatisfecho



Mi corazón se siente satisfecho
de haberte amado y nunca poseído;
así tu amor se salva del olvido
igual que mi ternura del despecho.


Jamás te vi desnuda sobre el lecho,
ni oí tu voz muriéndose en mi oído;
así ese bien fugaz no ha convertido
un ancho amor en un placer estrecho.



Cuanto el deleite suma a lo vivido
acrecentado se lo resta el pecho,
pues la ilusión se va por el sentido.


Y en ese hacer y deshacer lo hecho,
sólo un amor se salva del olvido,
y es el amor que queda insatisfecho.





amigo y poeta saludos

*Aria de luto

Tendrá que suceder, hoy o mañana,
en cualquier parte y de cualquier manera,
--puede ser que bajando una escalera
o puede ser que abriendo una ventana.



Sucederá tal día de semana,
sencillamente, sin llover siquiera,
en el banco de un parque en primavera
o en un hotel de una ciudad lejana.


Así sucederá, como un espejo
que se queda de pronto sin reflejo,
porque crece la sombra o porque sí.




Irá de puerta en puerta un viento loco,
y tú también te morirás un poco
con algo tuyo que se muere en mí...




*Arte poético





Ama tu verso,
y ama sabiamente tu vida,
la estrofa que más vive,
siempre es la más vivida.
Un mal verso supera
la más perfecta prosa,
aunque en prosa y en verso
digas la misma cosa.


Así como el exceso
de virtud hace el vicio,
el exceso de arte
llega a ser artificio.
Escribe de tal modo
que te entienda la gente,
igual si es ignorante
que si es indiferente.

Cumple la ley suprema
de desdeñarlas todas,
sobre el cuerpo desnudo
no envejecen las modas.
Y sobre todo,
en arte y vida, sé diverso,
pues sólo así tu mente
revivirá en tu verso.

*Así,verte de lejos


Así, verte de lejos, definitivamente.
Tu vas con otro hombre, y yo con otra mujer.
Y sí que como el agua que brota de una fuente
Aquellos bellos días ya no pueden volver.

Así, verte de lejos y pasar sonriente,
como quien ya no siente lo que sentía ayer,
y lograr que mi rostro se quede indiferente
y que el gesto de hastío parezca de placer.

Así, verte de lejos, y no decirte nada
ni con una sonrisa, ni con una mirada,
y que nunca sospeches cuanto te quiero así.

Porque aunque nadie sabe lo que a nadie le digo,
la noche entera es corta para soñar contigo
y todo el día es poco para pensar en ti.






*Ah ya no tengo tiempo de mirar el crepusculo



Ah ya no tengo tiempo de mirar el crepusculo
!que largo son los dias y que cortos son los años

Viajero que retorna de las noches profundas*
ahora me bebo el agua que fermenta en mi vaso

Nadia dira que un dia me vieron las gaviotas
desnudo en una playa de soledad y espanto

Soy el gombre que vuelve de un pais que no existe
el que sembro las flechas y se alejo cantando..


*Ah, sí, ya abrí mi casa



Ah, sí, ya abrí mi casa
para todo el que llega, 
para todo el que pasa.

Sobran salud y pan, 
y, sin embargo,
hay algo en esta miel 
con sabor amargo.

Y desdeño mis bienes
estos bienes ganados 
con sangre y con lamentos,
y envidio el hombre sucio 
que despide los trenes

viendo crecer sus hijos 
alegremente hambrientos.







*A veces se ilumina lo que es sombra


A veces se ilumina lo que es sombra, otras veces
lo que es noche perpetua para mi pensamiento,
y sé cómo coinciden las aves y los peces,
los hombres y los árboles, la eternidad y el viento.



Pero también a veces la noche se ilumina
con el relámpago triste hasta lo más lejano;
y no comprendo entonces el rencor de la espina,
ni los pozos sin agua, ni los surcos en vano.

Y así es mejor ser ciegos, vagar en las tormentas
y olvidar las preguntas que nadie nos responde;
y seguir en las sombras, peregrinando a tientas
sin saber hasta cuándo, ni por qué, ni hasta dónde.

*A una lagrima

Gota del mar donde en naufragio lento
se hunde el navío negro de una pena;
gota que, rebosando, nubla y llena
los ojos olvidados del contento.


Grito hecho perla por el desaliento
de saber que si llega a un alma ajena,
ésta, sin escucharlo, le condena
por vergonzoso heraldo del tormento.


Piedad para esa gota, que es cual llama
de la que el corazón se desahoga
cual desahoga espinas una rama.


Piedad para la lágrima que azoga
el dolor, pues si así no se derrama,
el alma, en esa lágrima se ahoga.....

*Balada del loco amor

I

No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.


No, Amor, no llega tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.


II

Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene aprisa;
pero nadie está a salvo, nadie, sí el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde,
y ni siquiera entonces el amor llega tarde.


III

No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.


*Balada de las recapitulaciones






Todo es igual y siempre: Yo, la noche, el olvido
-acá abajo las rosas y allá arriba los astros.




Y el hombre y sus preguntas. Y nadie y su silencio.
Y un gran montón de escombros floreciendo y girando.


Todo es igual: el río, las espigas, la nieve,
las lágrimas, las fechas. Todo es igual y en vano.


A veces, en otoño, la música del bosque
nace en las hojas secas del compás de mi paso,
y hay nubes parecidas a las cosas que pienso,
y me duele en los hombros lo que quisiera un árbol;
pero después no importa: lo que pasa o se queda,
lo que sueño y olvido, todo es igual y en vano.


Libros de letras torpes, viejos pozos vacíos,
turbio espejo en la sombra, negra espuma en el vaso;
sello del rey asirio bajo costras de arena;
mandolina del paje, talismán del templario;
y nada más que el tiempo soplando su ceniza,
y otra vez y cien veces, y todo igual y en vano.
Y decimos: “Ya es tarde”. Y aún así pasa el viento.

Y el viento nada dice, pero sigue pasando.
Y decimos: “No importa”. Y al mirar hacia arriba
recorremos a tientas los caminos de abajo.
Y decimos entonces: “Está bien”. Y no importa,
y es tarde y, como siempre, todo es igual y en vano.


 

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